Se encontraron con las miradas… después vendrían los pañuelos a modo de clave secreta, de un secreto a voces: los hijos estaban faltando del nido, y cada vez eran más. Sí, también eran hermanos, maridos, esposas, amigos, los que faltaban. ¡¡¡Pero todos calladitos, que cualquiera podía ser el próximo!!! Ésas, las locas que no habían criado a sus hijos como correspondía y ahora decían que los estaban desapareciendo. Que ni vivos ni muertos. ¡Eso!, desaparecidos.
Nadie las escucha, oficinas, ministerios, embajadas, periodistas, iglesias. Excepto un cretino que entre indiferente y burlón les dice: “Circulen… circulen”… ¡Y claro que iban a circular!, si las vueltas recién iban a empezar.
Iban tomadas del brazo, dando vueltas… vueltas… vueltas… como los trompos, esos juguetes de los hijos cuando eran chicos. Iban tomadas del brazo, en un andar pausado, aunque a la vez firme… entre las carteras, los tapaditos… dándose ese gesto fraterno, de darse ánimo, ¡A no aflojar!, que las lágrimas no empañen la visión y no les permitiera ver bien adónde estaban pisando, en esa especie de espiral que estaban armando alrededor de la pirámide. Agarradas del brazo, como en una especie de mimo… de caricia… de alivio, como cuando le ponían la mano en la frente al hijo y sabían con certeza que tenía fiebre, ni que fueran termómetro… ¿Tendrían fiebre ahora?... ¿Tendrían frío?... ¿Tendrían hambre?...
Tomadas del brazo, se fueron haciendo almas con callos… que no por doler… dejan de ser tiernas… no hay ser humano más desafiante a la injusticia, que un alma con callos. Los hijos no aparecen, una de ellas soñó al suyo gritándole y llamándola como cuando era chico y tenía pesadillas, pero en el sueño, el hijo ya adulto, en su grito no tenía voz. Los habían desaparecido por hacer las cosas bien, pretender un mundo mejor, les dolía la injusticia. Madres e hijos, toda gente con callos en el alma, que precisamente, no se callan la boca.

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