¿A ver? ¿Cómo te explico qué se siente militar?: mirar a otro/a, con picardía y complicidad. Emocionarse, por los que estamos, los que no, entre multitudes. Y aún sin conocernos, reconocernos sabiendo qué clase de país soñamos. Y, los que siempre quedamos entre grupitos, si la represión avanza. No nos importa la lluvia, el sol cargoso de enero sobre la espalda; no deberían importarnos los nombres, y aunque nos tilden de fanáticos, no importa si tenés un auto modelo del año en curso o si no llegamos a fin de mes. El/la que importa, el/la que duele, es el que, mirando para abajo (los pies siempre sobre el barro, el lujo no es nuestro, queremos vivir dignamente, y si te la crees, desclasáte lo menos posible, por favor), quién importa, es quién nos estira una mano para que se la demos, y lo ayudemos a caminar con dignidad. ¡Y cómo duele la impotencia agridulce, hecha carne, porque sabés que hacer algo, es hacer algo, el deber cumplido de darle una mano a quién más lo necesita, pero a fin de cuentas, siempre falta por hacer! Y, ya que hablamos de carne, somos carne y uña, y bien que nos peleamos. Porque no todo es color de rosa. ¿Eh?, pero a fin de cuentas, sabemos bien qué es lo que no queremos: no queremos que la patria, duela. Y aunque vengan por el alma, no vamos a bajarles la mirada.

Combatimos contra ése híbrido de la posverdad y coso, aunque cuesta (hasta al más avivado, se le escapa el foco de la verdad, de verdad, y más de una vez, es que, no es que sean muy vivos, ellos, son millonarios en perversión), pero a los golpes, aprendemos en un abrazo a un compañero perdiendo su trabajo, que no es más que una mentira desgarrada bien disfrazada, en un tonito amable (en realidad, sobrador, dirían en el barrio)

Compartimos un sueño bien ambicioso: un país más justo. ¿Y porqué no el mundo? Soñamos. Si no es así, no es militancia. El resto, es rosca. Y, si no lo sentís, difícil explicártelo.